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Matins désolants

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Ma plume, contrariée, chahutée par l'hiver,

Engourdie par le froid, n'est plus aussi alerte.

Elle tente, quand même, mais c'est en pure perte,

Un dizain hésitant et forme quelques vers.

 

Janvier, ensanglanté, a plombé ses élans.

L'horizon s'est voilé ;  dans le fruit est le ver.

La toile se révolte : ses sursauts sont violents.

 

Mon cœur, battant encore, attentif mais serein,

Recherche la beauté dans un alexandrin,

 

Pour conjurer l'émoi de matins désolants.

 

 

Nina Padilha © 19/01/2015

 



19/01/2015
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