Samovar
Pour Irina
Irina s'ennuyait dans les salons d'alors.
Roulaient sur les tapis et résonnent encore
Tous ces rires guindés, plaisirs de pacotille,
Echos qui émaillaient sa vie de jeune fille.
Fumait le samovar, rutilant, prometteur,
Exhalant des parfums, enchanté de saveurs.
En préparant le thé elle rêvait de meilleur,
De rallier un destin qui l'attendait ailleurs.
Loin des bijoux clinquants et des mèches frisées,
Des ragots colportés, des confessions osées.
Du giron maternel égoïste et passif
Dénué d'intérêt pour ses rêves chétifs.
Fi des slaves contrées qui ont vu son enfance
Elle écrit maintenant dans un coin de la France.
Sa plume débridée ose l'intemporel
En narrations fertiles, en romans et nouvelles.
Nina Padilha © 04/03/2011
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