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Sang d'encre

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Où sont donc les matins

Aux promesses joviales ?

Et ce souffle génial

Qui serait mon destin ?

 

Tant de journées perdues

A se faire un sang d'encre ;

Cautériser les chancres ;

Purger les résidus.

 

Écrire est un tombeau

Ourlé d'âpres silences.

L'exaltation du beau

Sans autre résilience.

 

Ultime testament :

Des mots sans importance,

Des rimes, des souffrances,

Soupirs ou hurlements.

 

Pour des rêves brisés

Oubliés dans l'alcool,

Ma plume caracole

En réponses biaisées.

 

 

 

Nina Padilha © 18/02/2015

 



18/02/2015
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